Horas muertas

Camina sin prisa por la calle, mirando al suelo. El fuerte viento arrastra nubes grises sobre su cabeza. Su pelo recogido en un moño improvisado y mal hecho se escapa de sus ataduras para zarandearse sobre su cara. Ojos vidriosos clavados en el suelo borroso. El sol está oculto por la tormenta.
Suena el móvil. Sin detenerse y tras inspirar aire profundamente descuelga para oír voces gritándola al otro lado del teléfono. Desesperada, las carpetas y los apuntes se le caen al suelo. Se despide bruscamente y cuelga para perseguir a los papeles que bailan por la acera. Se incorpora con las voces aún rondándole por la cabeza. No sabe cuánto lleva ya andando, no se fija por dónde va.... Para ella el día ya ha acabado, solo quedan horas vacías... Sus días terminan cuando se despiden. Amanece para él y anochece demasiado pronto, el resto de las horas muertas carecen de sentido... Cegada para todo lo demás.